Bar da rampa

À beira do pier que avança por cima da baía de Guanabara, observo o pequeno gato preto acompanhar atento aos movimentos do pescador neste quase frio final de sexta-feira. Ao contrário do felino, o homem não tem pressa, embora ambos, às suas maneiras, sejam persistentes.

Bem ao longe, à minha esquerda, os carros contornam a praia de Botafogo até sumirem no Aterro do Flamengo. Mais distantes, projetam-se os prédios da orla de Icaraí, enquanto que, no meio disso, de tempos em tempos, um avião arremete-se vertical, ultrapassando as rochas do Pão de Açúcar, que completam meu horizonte, à direita.

Os barcos, botes e lanchas vagueiam serenos no espelho d'água onde o pescador mergulha sua isca, acalentados pelo calmo som das marolas contra os cascos brancos. Não há urgência. Arrisco dizer que se há tempo, é tão somente para permitir que o sol possa deitar-se por trás do Corcovado que abençoa essa cena.

Vejo então a vara de pescar vergar em curtas fisgadas. O gato pressente o lanche iminente no mesmo momento em que eu redescubro a paz.