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2009-04-29T19:06:00.001-03:00

Faz tanto tempo que não posto nada neste blog...

Quem sabe a promoção do Jornal Tecnologia não me faz voltar a escrever aqui?

Migração

2006-11-27T11:51:00.000-02:00

Eles passam muito acima dos prédios e eu, da janela, vejo a flecha de pássaros cortar o céu de brigadeiro, com suas asas batendo sem pressa e silenciosamente, como num filme mudo em câmera-lenta.

Fico paralisado até que sumam na minha miopia, rumo ao sul para o qual a varanda está voltada. Parecem ter um objetivo bem definido - penso, com uma ponta de inveja.

Abro as janelas, mas voar é mais do que sentir no rosto a maresia de uma tarde quente de novembro. E mesmo que fosse igual, não tenho bússola que me aponte o caminho.

Então, a pé, atravesso a passarela e as pistas do Aterro, para, minutos depois, assistir as andorinhas se divertirem na piscina do Vasco. Com seus rasantes, ficam horas mergulhando no espelho d'água.

Até que deixo de lado o jornal que tentava ler, e sinto a paz que é o meu norte.

Poesia discreta

2006-06-02T13:00:00.000-03:00

Banzo II

2006-03-16T09:21:00.000-03:00

Pois, contradizendo o texto anterior, eis que surge, miragem dominical, uma enorme caravela no horizonte de Copacabana.

Se hoje, séculos depois do descobrimento, esta visão ainda me impressiona, imagino o que deve ter causado aos índios quando viram aproximar-se os saqueadores portugueses com suas doenças e ambição. Talvez um misto de esperança e medo, sentimentos tão pares.

Não muito tempo depois serão os escravos a olhar para este horizonte com os olhos embotados de uma nostalgia mortal do que lhes foi arrancado.

Afinal, quando não há mais esperança, mar e morte têm o mesmo significado.

Banzo

2006-03-08T18:26:00.000-03:00

Se não foi em um livro do Umberto Eco, li em "Criação" de Gore Vidal um personagem se referir ao horizonte como "mutável imutável curva do mar", pois ela, embora estática e idêntica, é feita de um oceano de águas que correm.

A saudade é isso: acima do turbilhão de coisas que aconteceram desde o passado até o agora, há o horizonte da nossa certeza sobre o que sempre será.

Samba atravessado

2006-02-27T14:32:00.000-03:00

O homem acorda e imediatamente se arrepende, como se o sono o tivesse protegendo de seus próprios erros.

Mais tarde ele vai cogitar que talvez durma para que a convivência consigo mesmo seja possível, mas nesse momento ele se vira e vê o relógio marcar alguma hora depois das 6.

Ele volta a fechar os olhos, embora não possa mais dormir. Não que tenha compromisso; não tem, é feriado.

É que não há desilusão pior que a que causamos a nós mesmos.

Taxiando

2006-02-13T09:10:00.000-02:00

O cheiro de terra molhada permaneceu durante toda a noite. Uma noite permeada de sonhos estranhos e culpa.

A chuva pede cautela e a pouca visibilidade aconselha que se aguardem melhores condições para pousos e decolagens.

Deserto

2006-02-02T11:21:00.000-02:00

É preciso que se diga: escrevo essas linhas por necessidade. Alguns chutam latas, outros berram ou socam a porta e esmurraram a mesa. Eu escrevo.

Não que eu tenha o dom de fazê-lo, assim como não é preciso arte para proferir impropérios ou fazer um almoço de família ir pelos ares (para isso talvez seja necessária uma certa proficiência).

Portanto, avisado está: não escarafunche essas palavras à procura de literatura; é como esgravatar terra árida. Mas esse é o meu quintal.

Novo tempo

2005-12-29T18:11:00.000-02:00

Há um certo frenesi no ar. Sente-se isso ao andar por Copacabana neste final de tarde. Poderia parecer euforia, mas creio ser inquietação.

Talvez seja a proximidade do fim de ano que nos obriga a todos um balanço do que se realizou nesses doze meses. Os quilos que teimam em permanecer, o curso que não se iniciou, as arestas não aparadas das tantas relações que empurramos com a barriga que não perdemos.

As pessoas caminham apressadas na rua, como se, no par de dias que nos separa de 2006, fosse possível recuperar os 363 que ficaram pra trás. Um formigueiro que vai se acelerando até que, no dia 31, não se anda mais por essas pedras portuguesas: é como se cariocas e turistas participassem de uma desordenada marcha atlética.

Pois desta vez não participarei desse delírio que me é tão íntimo. Contrariando minha trajetória e as dos rios, vou no sentido oposto, assim como Oxóssi, e me afasto desse mar que é o meu lar. Que é também o meu banzo, mas que, ao invés de ser a morte para nossos ancestrais, é onde renasço a cada banho.

Portanto, aos que estiverem à beira d'água, ao final das doze badaladas, saltem as sete ondas e agradeçam a Iemanjá, pois 2006 vai ser diferente.

Um feliz Ano Novo!

Gemini, 8 de dezembro de 1980

2005-12-08T10:31:00.000-02:00

Pés descalços no piso de tacos, minha mão roçando a parede branca enquanto caminho pelo corredor escuro.

Abro a porta à minha direita e a luz invade desavisadas pupilas dilatadas. Minha irmã está sentada no chão de seu quarto. Estática, olhar fixo no rádio à sua frente que a faz chorar.

Se vira pra mim e diz, em prantos: "mataram John Lennon".

Manhã de Ossanha

2005-11-16T12:13:00.000-02:00

Acordei antes do despertador. Na penumbra do quarto, o relógio indicava 06:12 com seus números verdes-nervosos.

Sem som algum, sem a dor de cabeça com a qual me deitei, sem a vontade de me levantar, fiquei lá, deitado debaixo do lençol amarrotado, esperando que o tempo me tragasse com suas mordidas miúdas, os segundos subindo pelo pé da cama após galgarem o edredon amarfanhado que eu empurrei na madrugada quente.

Esses uns sessenta avos de minutos que sussuravam baixinho: "Vai, vai, vai, sofrer".

Leito

2005-10-21T12:06:00.000-02:00

Mesmo deitado nessa cama estreita vejo a tinta velha que escorreu até o primeiro azulejo. Nem é preciso me levantar para notar o desleixo na pintura, a camada de poeira que se acumula no desnível da parede. O estrado de metal range ao mísero movimento meu, acompanhando minha respiração ofegante. Esse cheiro de urina e comida barata que entra às lufadas e me sufoca as narinas.

De onde vem essa luminosidade toda, que ainda assim me deixa na penumbra da tarde vazia, eu encostado na parede fria e mal pintada? Grosseiramente pintada, isso me incomoda tanto. E essas pessoas que trajam jalecos azuis rotos e esmaecidos pelo sabão vagabundo. Cismam em me olhar, como se eu fosse um louco. Ora, loucos são os donos dessas gargantas que rasgam impropérios no ar quente deste salão.

Canteiros

2005-10-15T18:24:00.000-03:00

Quando penso em você fecho os olhos de saudade
Tenho tido muita coisa, menos a felicidade
Correm os meus dedos longos em versos tristes que
invento
Nem aquilo a que me entrego já me traz contentamento.

Pode ser até amanhã, cedo claro feito dia
mas nada do que me dizem me faz sentir alegria
Eu só queria ter no mato um gosto de framboesa
Para correr entre os canteiros e esconder minha tristeza.

Que eu ainda sou bem moço para tanta tristeza
E deixemos de coisa, cuidemos da vida,
Pois se não chega a morte ou coisa parecida
E nos arrasta moço, sem ter visto a vida.

Depois de burro velho é que me dei conta que Fagner canta ipsis litteris o poema da Cecília Meireles.

Saxofone

2005-10-01T19:37:00.000-03:00

É um homem dividido, este.

Novamente, ainda ou finalmente, não saberia dizer.

Sei apenas que é um parto descobrir-se, mas isso todos sabem. O que nem todo mundo sabe é que não preciso dos óculos nesse momento. E abandono também a razão, pois não é dela que saem estas linhas.

E então, estou no barco, interrompendo o rastro silencioso que o luar trilha na água escura desta noite eterna. Balanço junto com as pequenas ondas que lambem seu casco branco, flutuando a nau, eu e os meus sonhos.

Da proa os meus olhos que, por milagre, não são mais míopes, vêem as estrelas cravejarem o céu negro. Atrás de mim está a praia, a uns dois ou três quilômetros. Tenho em mãos um saxofone que reflete a luz amarela que vem lá de baixo, de dentro do barco.

O silêncio parece falar comigo, neste momento que é um dos mais importantes da minha vida, e é por isso que converso com o céu, através do sax que verte melodia que volatiza-se no vento úmido dessa noite de primavera.

Quase posso ouvir resposta e sorrio. Pressinto algo. Levanto os olhos para o zênite e as estrelas piscam, cúmplices.

- Seria mais fácil se vocês falassem - digo em voz alta.
- Mas nós falamos - responde uma voz atrás de mim.

Giro sobre meus calcanhares para certificar-me de minha sanidade, mas não saberia explicar o que vejo, pois o corpo dele parece ter luz própria. Mais baixo do que eu, é grandioso em presença. É desproporcional: sua cabeça destoa do resto de seu corpo, assim como suas mãos as quais ele estende para pegar o saxofone.

O pequeno orifício no lugar da boca parece incapaz de soprá-lo, mas quando o faz, o mar pára. Não há mais marola ou balanço, nem o vento revolve meus cabelos. Somente música.

A melodia descreve toda a trajetória do universo. Em cada nota o surgimento de uma civilização diferente, com seus sóis e luas. A criação da vida, aqui e fora daqui. Na beleza daqueles sons, a profecia de um futuro melhor.

Mentalmente pergunto a mim mesmo o por quê de todo este processo e, imediatamente, a música termina. Ele me entrega o saxofone e sorri como quem sorri para uma criança. Segura minha mão e eu já não tenho mais peso.

Lá embaixo está o barco com o sax no chão de madeira. Posso ver a costa à minha direita, enquanto o luar continua a banhar-nos a frente.

Até que eu finalmente já não faço mais parte daqui.

E no instante seguinte estou no interior do barco e posso escutar a música que toco na proa. O saxofone tem um som realmente bonito.

Mas a música pára, abrupta. Ouço uma voz tão bela quanto o som que sai do saxofone instantes depois. Sinto como se estivesse dormente, um momento transcendente que dura pouco, mas que é um regozijo à alma.

Caminho para a escada, de onde posso ver a mim e a um ser luminoso. Não o conheço, mas o admiro. Reconheço minha voz saindo daquele sujeito pasmo que sou eu. O ser estende a mão e os dois flutuam. Corro para fora e, ao olhar para cima, já não sou mais eu.

Só que, então, como preso dentro de um vinil arranhado, estou novamente no barco. Objetos de não-amor cobrem a mesa suja. Entre ela e a cama desarrumada há um lixo com pontas de cigarro.

Um som agudo e estridente machuca-me os ouvidos. Sou eu tentando tirar algumas notas do saxofone. A clarabóia opaca pela poeira me impede de ver o céu no qual se forma uma tempestade. Subo as escadas que rangem ao contato com meus passos. Paro e vejo que não mais toco o instrumento. Estou falando sozinho, pois não há ninguém na proa comigo. Estendo o saxofone para o nada e ele cai, baque surdo no chão de madeira que em breve a chuva vai encharcar.

Volto para dentro do barco e volto a me deitar. Há muito que não tenho uma boa noite de sono e eu pelo jeito não será hoje que a terei.

Bandolins

2005-09-15T11:18:00.000-03:00

Dessa vez a música vinha de dentro e nem mesmo o rádio-relógio a apagou.

Ele se levantou lutando contra o edredon e o chão frio e como se não fosse um tempo em que já fosse impróprio cantarolou no banho.

E como fosse um par que nessa valsa triste se desenvolvesse ele tomou seu banho e café.

Como fosse um lar seu corpo saiu à rua e como um par o vento e ele tomaram o rumo de todos os dias.

E foi assim, valsando como valsa uma criança que entra na roda ele escreve estas linhas.

Bar da rampa

2005-08-29T21:51:00.000-03:00

À beira do pier que avança por cima da baía de Guanabara, observo o pequeno gato preto acompanhar atento aos movimentos do pescador neste quase frio final de sexta-feira. Ao contrário do felino, o homem não tem pressa, embora ambos, às suas maneiras, sejam persistentes.

Bem ao longe, à minha esquerda, os carros contornam a praia de Botafogo até sumirem no Aterro do Flamengo. Mais distantes, projetam-se os prédios da orla de Icaraí, enquanto que, no meio disso, de tempos em tempos, um avião arremete-se vertical, ultrapassando as rochas do Pão de Açúcar, que completam meu horizonte, à direita.

Os barcos, botes e lanchas vagueiam serenos no espelho d'água onde o pescador mergulha sua isca, acalentados pelo calmo som das marolas contra os cascos brancos. Não há urgência. Arrisco dizer que se há tempo, é tão somente para permitir que o sol possa deitar-se por trás do Corcovado que abençoa essa cena.

Vejo então a vara de pescar vergar em curtas fisgadas. O gato pressente o lanche iminente no mesmo momento em que eu redescubro a paz.

Imensa e amarela

2005-08-22T18:10:00.000-03:00

Da varanda vejo que a lua nova da sexta à noite começa a minguar.

Espera-se que se esvazie até espremer-se num filete curvo na abóboda negra e então que volte a crescer até despontar redonda na curva do mar de Copacabana.

Quantas vezes mais vou assistir a essa dança? E se eu soubesse que não assistiria a esse pulsar novamente? De que não haveria outra lua cheia pra mim?

Jogarei boliche mais uma vez? Vou provar mais um cálice de vinho do Porto? Assistirei ao próximo filme de Woody Allen? Ou talvez seja melhor acabar com a despensa antes de voltar ao supermercado... Qual dos livros empilhados no criado-mudo eu devo ler? Aliás, faz alguma diferença? Para quais das pessoas que amo não conseguirei dizer mais uma palavra doce? Ouvirei um tango? Aprenderei a dançar um?

Pergunta flutua: do tempo que me resta, qual o tempo que viverei?

Riders on the Storm

2005-08-09T19:23:00.000-03:00

Não se fie pelo título, pois fazia sol. Um belíssimo céu azul de brigadeiro surpreendia aquela remota manhã de terça-feira enquanto dentro do carro chovia The Doors.

Eu não sabia, mas nos meses seguintes um vendaval varreria todas as minhas certezas. Agora escuto novamente o CD e percebo que não haveria melhor trilha sonora para aqueles dias. Soa profético.

Não ser capaz de prever o futuro é uma dádiva, pois dependendo a qual trecho desse filme assistamos, podemos recuar ou saltar.

Mas, pensando bem, e daí? A gente sobrevive de qualquer forma.

Aqui em cima

2005-08-08T16:23:00.000-03:00

É uma miríade de antenas que avisto neste final de domingo sobre os telhados de Copacabana. Mas nem de perto conseguem arranhar a magnificência do Morro dos Cabritos. Incólume, contrasta com o céu azul-arroxeado que o por-do-sol por trás dele vai pintando.

Ergue-se como pedra e mata imponentes neste mar de prédios. E ali, escalando sua encosta, vejo o condomínio onde moro, com suas janelas verdes e suas paredes amarelas.

Mais à esquerda, descoberto pelo Corte de Cantagalo e ligeiramente ofuscado pelo Gemini, posso admirar os Dois Irmãos ao fundo.

Então eu já não sei mais se o que tenho em meus olhos é a maresia que chega da praia, às minhas costas, ou se são lágrimas.

Fisioterapia

2005-08-08T16:05:00.000-03:00

Me sinto com 21 anos, mas meus joelhos não.

Tiberíades

2005-08-02T08:43:00.000-03:00

Quando acordei o sol já ia alto no céu da Galiléia, refletindo-se no espelho d'água à minha frente. Tinha ainda em minha mão a flauta, e sem soltá-la, apoiei-me na pedra para me sentar. Minhas costas doíam, e percebi que havia dormido uma noite inteira naquele local. Imediatamente me lembrei da tua presença no fim da tarde do dia anterior e te procurei, levantando-me.
- Estou aqui, filho. - disse você, alguns passos atrás de mim, em pé, ainda com as vestes de ontem. - Parece que passamos a noite ao relento.
Ainda aturdido, concordei, mudo.
- Tive um sonho estranho, pai. - comecei, ainda sem saber ao certo o que sonhara.
Você buscou os meus olhos e meneou a cabeça.
- Eu também. - você respondeu.
Desviei seu olhar, e pus-me a continuar:
- Sonhei que vivíamos há muitos estádios daqui, num tempo que ainda está por vir. Vestíamos tecidos diferentes do que estamos usando e falávamos uma língua esquisita, embora compreendêssemos tudo.
Você continuava ouvindo, e seu semblante demonstrava espanto. Eu prossegui:
- Foi um sonho tão complexo e tão extenso, que pareço ter dormido meses. Em que dia estamos?
Você arqueou as sombrancelhas, protegeu os olhos do sol, olhou por sobre meu ombro e concluiu:
- Não sei, mas o barco de Pedro está no mesmo lugar de ontem e sua túnica ainda permanece no varal.
Me virei e deslumbrei-me com a vista. O Tiberíades imponente e as várias casas próximas a sua beira. Algumas crianças corriam próximas a uma delas, assim como eu havia feito alguns anos antes. Levantei os olhos e pude apreciar a revoada de pássaros até pousarem novamente na copa de uma das inúmeras árvores à nossa volta.
Enfim, me voltei mais uma vez para você. O sonho já estava cristalizado em minha memória. Mas, antes, perguntei:
- Como foi o seu sonho?
Você suspirou por um momento, enquanto eu me aproximava e, apenas quando começamos a caminhar lentamente de volta para casa, você falou:
- Meu sonho se passa no mesmo lugar, embora, no início, você não estivesse comigo. Aliás, ele começa alguns anos antes do seu.
- E fostes meu pai, assim como eu sonhei?
- Hum, hum. - você concordou.
- E nos amávamos como hoje nos amamos?
- Exatamente. - você disse. E começou: - Ainda que...
- Ainda que no fim do sonho estivéssemos afastados em corpo. - eu completei.
- É isso.
- Ainda bem que acordamos. - eu disse, confidenciando-lhe logo depois: - Não estava gostando do rumo que nossas vidas tomavam no sonho.
- Por isso acordamos. - você retrucou. - Porque nenhum pesadelo pode se tornar tão ruim a ponto de não podermos acordar dele.
Coloquei meu braço por sobre teu ombro enquanto continuávamos andando. E ficamos assim, calados, boa parte do resto do percurso. Depois, comecei a tocar a flauta, para espantar o sonho estranho para o outro lado da Palestina.
E quando olhei pra você, pude ver o sorriso em tua face queimada pelo sol.
Estávamos nos aproximando de casa, e já podíamos escutar as vozes das mulheres na cozinha. Antes de descermos o pequeno barranco de terra, parei de soprar a melodia, segurei o teu braço, olhei no fundo da tua grande alma e disse:
- Eu te amo.

Pesadelo

2005-07-26T11:23:00.000-03:00

O homem acorda antes que o despertador o faça, mas não se levanta. Espera - esperança vã - que a noite anterior perca-se por entre edredon, lençol e travesseiros.

Acende a luz do abajur que o remete por alguns instantes a um tempo longe dali, numa outra cama, no mesmo bairro. Dessa vez, porém, não foi apenas um sonho ruim.

Ele então, senta-se na cama vazia, seus olhos percorrem o quarto vazio, e no apartamento vazio o homem percebe que vai levar consigo essa solidão até aqui.

Palhaço

2005-07-22T12:13:00.000-03:00

Se eu sou teu ombro, quem é o meu?

2005-07-16T17:59:00.000-03:00

Não verás um homem dividido, à primeira vista.

Assim, de supetão, incorre-se na idéia da fortaleza. Será, portanto, necessário aproximar-se um pouco mais. Ir além das lentes, corrigir impressão fundamental e ver em seus olhos esperança e desilusão. Descobrir que seu riso largo sustenta fosca armadura.

Vais ter que se debruçar por sobre seu passado, investir, se preciso, suas escolhas, considerar o percorrido. É neste momento que dura uma vida que se desvenda a lenda e sobra apenas pele e osso e paixão. É o corpo que claudica na breve brisa e hasteia-se eminente na tormenta iminente.

Pois assim, distante, és impreciso como o mapa que não reconhece a pulga, o cão e ele próprio, homem dividido.

Inverno

2005-06-21T13:16:00.000-03:00

Fui dormir e acordei com a chuva ainda caindo neste inverno que hoje se inicia.

Que ela empape a terra, verdeje a grama e viceje novos posts e começos.

Em um mundo onde até fêmures se calcificam, não é insano acreditar que as nossas mais íntimas fraturas se curem.

Gávea

2005-06-03T13:33:00.000-03:00

Já devo ter dito isso. Sou repetitivo, não pela memória falha, mas pela falta de conteúdo. Aí acontece isso: reprise.

Mas, enfim, parafraseando Kafka (do pouco conteúdo que abrigo, boa parte é plágio): "tenho a sensação de ter cometido um erro fundamental na minha vida, mas não sei qual". E então, acontece essa busca, singrando noites, varando sonos, margeando sonhos e nasceres de sol.

Achei que era algo que havia perdido. De certa forma era. Mas ao invés da lacuna, descobri uma redoma. Do lado de fora, cobre um prado sob o crepúsculo que se estende até o horizonte na borda do mundo. Aqui dentro, eu.

Perdas

2005-05-24T11:36:00.000-03:00

Estou lendo As Palavras e as Coisas, do Foucault. Talvez tentando recuperar as palavras que me foram. As coisas, essas são mais difíceis: são tantas as que perdi.

Quantas vezes perdi o ônibus, a hora ou a chance de ficar calado? Já perdi o chão, o rumo, o norte, todos os pontos cardeais.

Perdi eclipses, amigos, amores. Perdi apostas, empregos, quilos e tonus. Incontáveis vezes perdi o sono. Perdi parentes. Perde-se também parte do viço por isso.

Eu mesmo já me perdi. E já perdi a paciência, as estribeiras. Perdi a fé. E a confiança, o que é pior. E perdi sessões de cinema. E paulatinamente vou perdendo o horizonte para a miopia; e os cabelos para o ralo.

Percebo agora que perdi o fio da meada deste texto. Perco o meu tempo e gasto o seu, portanto.

E neste sábado último, perdi o celular. Recuperei-o na manhã seguinte, é verdade, mas lá se foram algumas dezenas de reais...

Cai o pano

2005-05-19T13:18:00.000-03:00

É muito difícil permanecer lendo quando o ônibus quebra a esquerda no Iate Clube e em seguida mergulha à direita em direção à praia de Botafogo.

Baixam-se as mãos que levam o livro junto aos olhos, ergue-se a vista acompanhando o espelho d'água salpicado de naus e depara-se com as rochas que formam de maneira única e perfeita o Pão de Açúcar.

Pois esta manhã foi assim, com os olhos começando por varrer as pedras portuguesas, areia e mar. Mas eis que forte neblina corre cortina e cobre este símbolo que, de tão majestoso, mesmo em ausência, transforma itinerário cotidiano em deleite diário.

Empada

2005-05-09T23:33:00.000-03:00

É preciso que eu confesse: não resisto a uma empada. Farinha de trigo, óleo de soja, gema de ovo, sal, margarina e recheio. Minha decepção com Portugal foram as empadas que comi por lá.

Foi mais ou menos assim que iniciei a conversa com uma amiga, naquela tarde quente de quinta-feira, janeiro apenas começando, assim como o ano de 2002. Era um dia útil (sempre me pergunto: "útil pra quem?") e a praia não estava muito cheia. Eu estava ali por ainda não ter conseguido emprego após ter me mudado de volta ao Rio. E enquanto nossas sombras iam se acompridando sobre a areia da Prainha, contei a ela o sonho que tivera na noite anterior.

No sonho, eu me deliciava comendo empadas, mas minhas mãos estavam sujas de areia. E embora as empadas fossem ótimas, no limite de se esfarelarem, ao mordê-las mastigava junto os pequenos grânulos de sílica.

Sem pressa, embalados na calma das ondas que quebravam macias, tentávamos decifrar meu sonho, quando um vendedor se aproxima, mesclando-se às nossas sombras, e nos interrompe, vendendo: "empada?". Nos entreolhamos, entre curiosos e espantados, e pedimos duas, rindo.

Pois foi ali, naquele final de tarde, que eu comecei a acreditar que as coisas iriam melhorar. E dei a idéia de irmos passar o final de semana em Búzios. Minha amiga gostou da idéia, pegou o celular e em alguns minutos tínhamos a casa de um conhecido para alugar.

Liguei para outro grande amigo - que me acolheu quando eu não tinha pra onde ir - e convidei-o a passar alguns dias conosco, afinal, amigos também são para os momentos bons, raciocinei. Do outro lado da linha ele me diz que está conversando com um reitor e talvez tenha acabado de conseguir um emprego pra mim. Marcamos de nos encontrar e comemorar o começo dos novos bons tempos na Rua das Pedras.

Chegamos na casa quando já era noite. Ironicamente, ao lado dela havia uma pequena loja. Vendia apenas empadas. E foi um monte delas que devoramos no almoço do dia seguinte.

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